Pistol The life of Pete Maravich

Mark Kriegel

Book - 2007

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2nd Floor 796.323092/Maravich Due Mar 23, 2024
Subjects
Published
New York : Free Press 2007.
Language
English
Main Author
Mark Kriegel (-)
Physical Description
381 p.
Bibliography
Includes bibliographical references and index.
ISBN
9780743284974
  • Prologue
  • 1. Special Opportunity
  • 2. Mr. Basketball
  • 3. Pro Ball
  • 4. The Cult of Press
  • 5. Country Gentlemen
  • 6. The Basketball Gene
  • 7. The Devil in Ronnie Montini
  • 8. "Pistol Pete"
  • 9. Changing the Game
  • 10. The Deep End
  • 11. King of the Cow Palace
  • 12. Showtime
  • 13. One of Us
  • 14. Marked Man
  • 15. The Blackhawks
  • 16. The Unbearable Whiteness of Being Pete
  • 17. Take Me
  • 18. Smothered
  • 19. All That Jazz
  • 20. The Loser
  • 21. Take Me, Part 2
  • 22. Amazing Grace
  • 23. Patrimony
  • Notes
  • Acknowledgments
  • Index
Review by New York Times Review

ON May 3, 1989, I popped a VHS tape into my machine and recorded an entire game of the Chicago Bulls and Michael Jordan to save for posterity. It was an ordinary first-round playoff game against the Cleveland Cavaliers, admittedly a team Jordan often torched, but I had no idea what would happen. Jordan ended with 44 points and delivered a few signature moments - a steal and a breakaway dunk, a series of fade-away jumpers, an end-to-end rebound, sprint and layup. In an ESPN world of quick-cut highlights where a player's dunk dissolves into the next clip before he hits the ground, I wanted to preserve what snippet-sports often denies us: context. While the most sensational exploits of our athlete gods become as luminescent in public consciousness as stained glass (Julius Erving's behind-the-backboard layup, Willie Mays's over-the-shoulder catch), the proof of greatness often lies in their ability to amaze every day. Arguably, no basketball player, not even Jordan, met that test as regularly as Pete Maravich, whose between-the-legs assists and next-ZIP-code jumpers still defy belief. Too bad he played mostly pre-VCR. Even a casual fan may know of Maravich's trademark floppy socks and hair and his college scoring average of 44.2 points per game during his three years at Louisiana State University, a record as seemingly unassailable as Joe DiMaggio's 56-game hitting streak. The more ardent will know Maravichiana like his idiosyncratic ball-handling drills, an obsessive practice ethic that found him sitting in aisle seats at movie theaters so he could dribble while he watched, and a checkered pro career marked by injury, coaching turmoil, frequent drinking and, most of all, losing. After retiring from the pros, he embraced evangelical Christianity and died unexpectedly in 1988 at the age of 40, owing to a genetic heart ailment. A pair of recent biographies - one by Mark Kriegel, the author of "Namath," and the other a team effort from the actor and comedian Wayne Federman and the journalist Marshall Terrill, with an assist from Maravich's widow, Jackie Maravich - cover this material baseline to baseline, with admirable thoroughness. In "Maravich," Federman et al. assay a more exhaustive (and occasionally exhausting) approach, dutifully summarizing statistics in parentheses, front-loading each chapter with not one but two epigraphs and stacking up repetitive encomiums. Once you've had the Hall of Famer and onetime Maravich coach Elgin Baylor say, "Pete is the best I've ever seen," do we really need to hear the same from a dozen others? But its labor-of-love enthusiasm is infectious, and it's essential for Maravich completists, especially for the reassessment of his pro career and for anecdotal feats of basketball wizardry, like his delivering on a boast to hit 100 jumpers from beyond 25 feet without missing two in a row. It also contains the single most convincing statistical refutation of the charge that Maravich was a selfish gunner: in the N.B.A., when he scored more than 40 points, his team won 82 percent of its games, compared with Jordan's 69 percent and Allen Iverson's 68. Kriegel's prose is flashier but often errant. A young Maravich is described as having "a big head mounted on a wispy frame, dense as a wafer"; the Maravich-as-Elvis theme is hammered ad nauseam; and one chapter in "Pistol" has the truly awful title "The Unbearable Whiteness of Being Pete." But Kriegel does uncover some nuggets otherwise lost to history, as when he traces one inspiration for Maravich's dribbling drills to a ball-handling sensation named Ah Chew Goo, whom Pete's father, Press, had seen when stationed in Hawaii in the service. Kriegel also tries to situate Maravich in his times, particularly in relation to the era's racial dynamics. Despite the precedent of Bob Cousy's legerdemain, Maravich's crowd-pleasing style was identified with that of the urban playground and its black stars. Marvin Turner, a black player from Baton Rouge who competed against Maravich in the summer, tells Kriegel, "There had never been a w¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿ ¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿ ¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿ ¿ ¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿ ¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿ ¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿ ¿¿¿¿¿¿ ¿¿¿ ¿¿¿¿ite guy who played like that - he had a soul game." The growing National Basketball Association was beginning to be dominated by African-Americans, and the mantle of "great white hope" thrust upon Maravich, along with the accompanying rich contract, didn't help his transition to the league; when he joined the Atlanta Hawks, black veterans like Lou Hudson and Joe Caldwell, who'd toiled for years for a fraction of the money Maravich commanded, were understandably annoyed. In time, the tempest blew over, but over a 10-year career that saw enough success for him to be named one of the N.B.A.'s 50 greatest players, a complementarity of teammates and coach failed to materialize, and he never came close to showcasing his skills in the service of a championship. Over the 800 pages in these books, despite tales of drinking, vegetarianism and interest in extraterrestrials, Pete Maravich the man remains something of a mystery. Perhaps that's because he was a mystery to himself, constantly searching before his post-career embrace of Christianity. His innate basketball talent was manifest so early in life - he once said, "There isn't anything I did at L.S.U. or in the N.B.A. I couldn't do at 13" - that the young man was the sum of his basketball feats, which he all but admitted late in life when he described that earlier self as "a basketball android." What may be a revelation here is the portrait that emerges of Press Maravich, who might stereotypically be viewed as merely riding his son's remarkable skills to the L.S.U. head coaching job. Kriegel is particularly good at offering a corrective, and the most successful part of his book describes the elder Maravich's hardscrabble upbringing in the Serbian immigrant enclave of Aliquippa, Pa., a company town where nearly everyone worked for the steel producer Jones & Laughlin. These vivid pages follow Press as he masters basketball in a church gym, stars in college and in the fledgling pro game, serves as a Navy flier, and works his way up the high school and college coaching ranks by forming teams of players as hard-nosed and hardheaded as he was. "Press didn't recruit ability," Kriegel writes. "He recruited desire. He wanted guys who loved the game as much as he did, who shared his confusion of basketball with salvation." At basketball backwaters like Davis and Elkins College in West Virginia and the football powerhouse Clemson, his undersize teams became so well drilled in his theories of tenacious defense and meticulous execution that the legendary U.C.L.A. coach John Wooden often sought him out for advice. "They were an odd couple," Kriegel writes, "Wooden measured and modest while Press was loud and profane." In both books, Press emerges as a full, flawed but appealing man, driven and tender, boastful and loving. "Press was one of the greatest, most entertaining guys I've ever met," an L.S.U. administrator says in "Maravich." But Press's formidable basketball mind became mush when his son was involved. "He had ... become obsessed with Pete's numbers," a former assistant coach says in "Pistol." "He had gone from being one of the greatest coaches in the game to the coach of the greatest player in the game." In the end, reading about Maravich the son is like reading about Gale Sayers, the incomparable Chicago Bears running back: it mostly makes you want to watch those precious old films, to witness with your own eyes the impossible moves. That's why the most exciting part of either of these books for me was in an appendix to "Maravich" under the "Selected References" section, titled "Video": "Games: 1967 L.S.U. at Tennessee; 1968 L.S.U. at Georgia," and so on. Out there somewhere is Maravich in context. Maravich's between-the-legs assists and next-ZIP-code jumpers still defy belief. Too bad he played mostly pre-VCR. Jay Jennings, a former college basketball reporter for Sports Illustrated, is a frequent contributor to the Book Review.

Copyright (c) The New York Times Company [October 27, 2009]
Review by Booklist Review

Pistol Pete Maravich was arguably the greatest offensive player to ever play basketball. Few dispute that he was the most imaginative and spectacular. In the era before the three-point shot, he averaged more than 44 points per game in college. His game consisted of crazy fade-away jumpers and passes with enough English on them to make a pool hustler shake his head in awe. Kriegel, author of the deservedly acclaimed Namath (2004), does an admirable job describing Maravich's indescribable style while focusing most of his efforts on the troubled life of a supremely talented man who died at age 40 in 1988 of a congenital heart ailment. Maravich's father, Press, was a basketball coach, and he essentially created the Pistol out of whole cloth with drills that began when his son was a toddler and never ended. For all his on-court triumphs, the younger Maravich was never satisfied with his play or himself and battled depression and alcoholism most of his life. Kriegel tells this alternately exhilarating and melancholy story in a way that makes us see parallels far removed from athletics. Press and Pete played out their mythic dance on a basketball court, Kriegel stresses, but their story is enacted a thousand times a day as well-intentioned parents push their children toward a predetermined vision of success. What Pistol Pete was to the no-look, 50-foot bounce pass, Kriegel may be to the sports biography: transcendent. --Wes Lukowsky Copyright 2006 Booklist

From Booklist, Copyright (c) American Library Association. Used with permission.
Review by Publisher's Weekly Review

As he did for another larger-than-life sports star whose achievements in his game were always shadowed by his demons outside of it, Kriegel (Namath) offers a rounded, insightful look at one of basketball's enigmatic icons. Kriegel presents Pete Maravich (1947-1988) as a "child prodigy, prodigal son, his father's ransom in a Faustian bargain." His father, Press Maravich, was the poor son of Serbian immigrants to Pennsylvania, a man obsessed with basketball as a means of personal and financial redemption. His rise as a coach loomed over Pete, who described himself as a boy as "a basketball android." A veteran sportswriter, Kriegel is more than up to the task of eliciting Pete's on-court greatness and describing basketball action in a fluid, dramatic fashion (Pete's deadeye shot earned him the nickname "Pistol"). But the book is more notable for how Kriegel evokes Press's support turning into suffocation, and the effect of the impossible expectations on Pete (he played for Louisiana State, then later for the New Orleans Jazz). In the end, Kriegel's portrait is a sad celebration of a gifted player whose collegiate legend never quite blossomed into professional greatness as he battled alcoholism, sought solace in religion and left a troubled legacy that's still felt by his children and those who knew him. (Feb.) (c) Copyright PWxyz, LLC. All rights reserved

(c) Copyright PWxyz, LLC. All rights reserved
Review by Library Journal Review

This reviewer was a young child when "Pistol" Pete Maravich (1947-88) was performing his awe-inspiring exploits on the college hardwood. Reading Pistol will surely bring back memories among his fans and, for younger readers who know too little of this man who predated rampant TV sports programming, this is also an essential read. His amazing 44.2 points per game-before the three-point era-at Louisiana State University is still an NCAA record. His nickname was owing to his unerring aim at the basket as well as in passing. Maravich's professional career (1970-80) with the Hawks, Jazz, and Celtics included five All-Star appearances and was followed by induction into the NBA Hall of Fame in 1987. Kriegel (former sports columnist, New York Daily News; Namath) not only provides a wonderful evocation of the basketball life of Maravich, but he also gives readers a delightfully written biography. Included are important stories about Maravich's relationship with his driven father, "Press" Maravich, a Serbian immigrant to the United States who lived to coach basketball (including his son at LSU), and the sad story of the athlete's decline. Readers of all ages, sports fans or not, will thoroughly appreciate this book. Highly recommended for all libraries.-Tim Delaney, SUNY at Oswego (c) Copyright 2010. Library Journals LLC, a wholly owned subsidiary of Media Source, Inc. No redistribution permitted.

(c) Copyright Library Journals LLC, a wholly owned subsidiary of Media Source, Inc. No redistribution permitted.
Review by Kirkus Book Review

The bittersweet tale of Pistol Pete, one of basketball's most talented and tragic legends. Pete Maravich, born in 1947, was groomed from birth to be the best basketball player of all time. His father, Press, was his coach and taskmaster; the pair functioned as extensions of each other. Kriegel (Namath, 2004) begins by expounding at length on Press's hardscrabble youth, when basketball became his salvation and his life. Press imbued his son with every ounce of his ambition. It didn't take long for Pete, fanatical about perfecting every drill he was taught, to display an almost preternatural affinity for basketball. Pistol Pete integrated flawless fundamentals with showy moves. As his legend grew and he became the "great white hope" of the NBA, the weight of expectations crushed his free spirit, which was further battered by his mother's 1974 suicide. His thin frame began to break down, and old-school coaches who didn't appreciate Pete's talent lessened his competitive fire. He sought comfort in everything from alcohol to belief in extraterrestrials. Despite spurts of brilliance and a reputation as one of the most talented players of all time, he walked away from the NBA in 1980, after ten seasons, with no championship ring. He would find happiness in Jesus and his family until a heart attack during a pickup match ended his life at the age of 40. Kriegel occasionally lingers too long on Press, but his son emerges in this compelling, nuanced account as a man both talented and complex. Sure to send readers in search of the highlight reel. Copyright ©Kirkus Reviews, used with permission.

Copyright (c) Kirkus Reviews, used with permission.

Prologue January 5, 1988. They cannot see him, this slouched, ashen-faced man in their midst. To their oblivious eyes, he remains what he had been, unblemished by the years, much as he appeared on his first bubblegum card: a Beatlesque halo of hair, the fresh-faced, sad-eyed wizard cradling a grainy, leather orb. One of the regulars, a certified public accountant, had retrieved this very artifact the night before. He found it in a shoebox, tucked away with an old train set and a wooden fort in a crawlspace in his parents' basement. He brought it to the gym this morning to have it signed, or perhaps, in some way, sanctified. The 1970 rookie card of Pete Maravich, to whom the Atlanta Hawks had just awarded the richest contract in professional sport, notes the outstanding facts: that Maravich had been coached by his father, under whose tutelage he became "the most prolific scorer in the history of college basketball." Other salient statistics are provided in agate type: an average of 44.2 points a game, a total of 3,667 (this when nobody had scored 3,000). The records will never be broken. Still, they are woefully inadequate in measuring the contours of the Maravich myth. Even the CPA, for whom arithmetic is a vocation, understands the limitation in mere numbers. There is no integer denoting magic or memory. "He was important to us," the accountant would say. Maravich wasn't an archetype; he was several: child prodigy, prodigal son, his father's ransom in a Faustian bargain. He was a creature of contradictions, ever alone: the white hope of a black sport, a virtuoso stuck in an ensemble, an exuberant showman who couldn't look you in the eye, a vegetarian boozer, the athlete who lived like a rock star, a profligate, suicidal genius saved by Jesus Christ. Still, it's his caricature that evokes unqualified affection in men of a certain age. Pistol Pete, they called him. The Pistol is another relic of the seventies, not unlike bongs or Bruce Lee flicks: the skinny kid who mesmerized the basketball world with Globetrotter moves, floppy socks, and great hair. Pistol Pete was, in fact, his father's vision, built to the old man's exacting specifications. Press Maravich was a Serb. Ideas and language occurred to him in the mother tongue, and so one imagines him speaking to Pistol (yes, that's what he called him, too) as a father addressing his son in an old Serbian song: Cuj me sine oci moje, Cuvaj ono sto je tvoje...Listen to me, eyes of mine, guard that which is thine... The game in progress is a dance in deference to this patrimony. The Pistol is an inheritance, not just for the Maraviches, but for all the American sons who play this American game. The squeak of sneakers against the floor produces an oddly chirping melody. Then there's another rhythm, the respiration of men well past their prime, an assortment of white guys: the accountant, insurance salesmen, financial planners, even a preacher or two. "Just a bunch of duffers," recalls one. "Fat old men," smirks another. But they play as if Pistol Pete, or what's left of him, could summon the boys they once were. They acknowledge him with a superfluous flourish, vestigial teenage vanity -- an extra behind-the-back pass or an unnecessary between-the-legs dribble. The preacher, a gentle-voiced man of great renown in evangelical circles, reveals a feverishly competitive nature. After hitting a shot, he is heard to bellow, "You get that on camera?" The Parker Gymnasium at Pasadena's First Church of the Nazarene could pass for a good high school gym -- a clean, cavernous space with arching wooden rafters and large windows. At dawn, fully energized halogen lamps give off a glow to the outside world, a beacon to spirits searching for a game. As a boy, Maravich would have considered this a kind of heaven. Now, it's a way station of sorts. Pete begins wearily. He hasn't played in a long time and moves at one-quarter speed, if that. He does not jump; he shuffles. The ball seems like a shotput in his hands, his second attempt at the basket barely touching the front of the rim. But gradually, as the pace of his breath melds with the others' and he starts to sweat, Pete Maravich recovers something in himself. "The glimpse of greatness was in his ballhandling," recalls the accountant. "Every once in a while the hands would flicker. There would just be some kind of dribble or something. You could see a little of it in his hands, the greatness. Just the quickness of the beat." There was genius in that odd beat, the unexpected cadence, a measure of music. The Pistol's talent, now as then, was musical. He was as fluent as Mozart -- his game rising to the level of language -- but he was sold like Elvis, the white guy performing in a black idiom. And for a time, he was mad like Elvis, too. Once, in an attempt to establish contact with extraterrestrial life, he painted a message on his roof: "Take me." Deliver me, he meant. Now the accountant tries to blow past Pete with a nifty spin move. Pete tells him not to believe his own hype. The Pistol wears an easy grin. The men in this game are avid readers of the Bible. But perhaps the truth of this morning is to be found in the Koran: "Remember that the life of this world is but a sport and a pastime." Pete banks one in. That smile again. What a goof. The game ends. Guys trudge off to the water fountain. Pete continues to shoot around. And now, you wonder what he sees. Was it as he used to imagine? "The space will open up," he once said. "Beyond that will be heaven and when you go inside, then the space closes again and you are there...definitely a wonderful place...everyone you ever knew will be there." Back on earth, the preacher asks Pete Maravich how he feels. "I feel great," he says. Soon the phone will ring in Covington, Louisiana. A five-year-old boy hears the maid let out a sharp piercing howl. Then big old Irma quickly ushers the boy and his brother into another room. The boy closes the door behind him and considers himself in the mirror. He has his father's eyes. That's what everyone says. Eyes of mine, guard that which is thine. Guard that which fathers give to their sons to give to their sons. The boy looks through himself, and he knows: "My daddy's dead." Copyright (c) 2007 by Mark Kriegel Excerpted from Pistol: The Life of Pete Maravich by Mark Kriegel All rights reserved by the original copyright owners. 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